Raus, weil zu peinlich: Hasstirade auf den Musikbetrieb. Blutjunge asiatische Roboter-Pianistinnen, in Genlaboren gezüchtet, die im roten Aussparungskleid über-entschlossen Prokofiews minderwertige Klaviersonaten hinauf- und hinabjagen. // Salbungsvolle Selbstbeweihräucherungs-Dirigenten, die sich mit dem Komponisten verwechseln. Sopran-Erotik-Bomben, denen die Brüste aus dem glänzenden Kleid während ihres Oral-Gesangs bersten. Wunderjungen. Greisen-Kapellmeister. Es ist so lächerlich, ermüdend, dämlich. Evtl. ironisch-bissige Wiedergabe der Sexualisierung des Klassikbetriebs in den 90ern, siehe auch Vanessa Mae.

 

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